Aqui tens uma recordação de infância, atirada para a ponta.
Estava danificada,
Podes ver as suas cicatrizes.
A pessoa que o gravou ou que acabou por que a gravou, queria livrar-se dela.
Tinha perdido todo o valor.
O filme tinha saído, estava cortado e riscado.
Eu dei-lhe algum cuidado.
Guardei o que pude ...
Foi um amigo que me deu este.
Quando ele estava a mudar de casa, encontrou-o numa caixa abandonada,
esquecida na cave com algumas cartas antigas.
- Já fazes isto há algum tempo? - ...Sim...
-Podes explicar porque é que o fazes?
Como é que começaste?
-Espera aí ...
Este é o primeiro,
meu primeiro não-memória.
Quando me deparei com estas memórias perdidas, eu estava mergulhado
numa mistura de emoções estranhas, uma espécie de nostalgia.
Pensei para mim próprio, Devia salvá-los,
não podes perdê-los.
Está em Super 8 ... O início de
vídeo mainstream!
Antes disso, os filmes de família que encontrámos eram frequentemente filmados
por profissionais com câmaras grandes, pesadas, câmaras fixas,
que estavam ancoradas no no chão. Com 8mm,
são as pessoas que filmam a si mesmas.
Vemos através dos seus olhos, o que lhes chama a atenção,
o que é importante naquele momento,
Entra na pele deles, uma parte do teu crânio.
Há algo de íntimo sobre este amadorismo.
Algo que perdemos gradualmente perdido por causa dos smartphones.
As pessoas, sobre-expostas a imagens visuais diariamente,
profissionalizaram-se, pelo mimetismo,
perdeste um pouco da magia, a magia das crianças crescidas
descobrem um novo brinquedo, aprendendo, experimentando com com ele...
E, paradoxalmente, filmamos coisas que não são assim tão interessantes.
Em 25 anos, uma imagem de uma praia instagramável,
onde passaste um dia de verão com 200 desconhecidos
terás menos valor do que
uma imagem do teu pai a lavar a a louça,
ou de alguém que partilha a tua vida a atender uma chamada, ou a dormir, a sorrir...
Olha para este casal de idosos.
Aqui estão eles sentados a uma mesa. Não faz nada. Não diz nada.
Eles simplesmente existem neste tempo capturado.
Uma espécie de fotografia animada, um momento de nada,
de espera, de paz,
de espera, de paz, tão longe de todos os estímulos,
de toda aquela agitação da nossa vida atual.
Hoje, ninguém está a fazer nada!
Há pouco, estavas a contar-me estavas a dizer-me como começou,
como tu começaste, mas não disseste disseste porquê?
O que é que ganhas com isso?
- Anemoia!
É ...
o apego emocional a um tempo que nunca vivemos,
um primo da nostalgia.
Mas ... onde a onde a nostalgia é quente, contente e sépia,
minha anemoia é ciano,
e pode levantar uma doce tristeza.
Não é a melancolia da minha própria infância,
que vem de um sítio que eu que eu conheço e no qual posso flutuar.
Estas são ondas que vêm de todos os lados, de outros tempos,
outros lugares, arrastando-me para longe de quem eu sou.
Olha! Olha! Olha! Esta família no seu Domingo, o teu melhor.
Naquela época, as pessoas andavam vestidas num domingo,
até mesmo na praia. E em todo o mundo,
desde Hong Kong até aos Estados Unidos... Hoje parece engraçado...
E...
Adoro a neve no ecrã: O ruído branco antes do filme,
a confusão do filme, os riscos, os artefactos,
como rugas, como as mãos gastas das nossas avós,
evidências do tempo passado, do tempo vivido. Testemunho da viagem
que estas memórias fizeram para chegar até nós.
Eu fico muito ligado a estes personagens, a um tio
que não é meu, a um avô, ou a uma neta.
-Ok, mas mesmo assim não guardas todas as memórias que encontraste?
Como é que as escolhes?
Como é que os escolhes?
-Bem... eu não os selecciono.
Não há nenhum método ou ordem real
Eu não sou arquivista, Não trabalho para os outros,
ou com historiadores.
Eu não sou o arquivo nacional,
o que eu faço é mais egoísta
Eu sou um colecionador.
Selecciono coisas que me emocionam, Eu guardo o que é bonito...
Algumas destas não-memórias fazem-me me dão vontade de dançar
correr, gritar de alegria grita de alegria para o mundo.
Outros são como pequenas histórias que contamos a uma criança
na hora de dormir:
não é tanto o conteúdo o que conta é a doçura.
Alguns deles fazem-me sentir um pouco desconfortável, porque são tão íntimos
que me sinto como se estivesse a roubar ou a perturbá-los.
Todos eles deixam-me com um arrepio que não consigo explicar.
Desperta em mim uma dor perturbada uma dor conturbada em mim, uma angústia sem graça,
um gosto de sal, de solidão, de morte.
Eu consolo-os. Consola-me a mim próprio.
Eu trago-os de volta à vida e sonha-os até que estes sentimentos se desvaneçam.