Quando o estrangeiro veio para a cidade, ele ainda não sabia falar a nossa língua.
O HOMEM COM OS OLHOS BONITOS
Ele era alto, cerca de 30 anos de idade,
com uma tatuagem de um polvo -no seu ombro...
e outra de uma tempestade.
Ele também tinha uns olhos lindos,
bebeu uísque e desafiou-nos com a sua voz.
A divertir-se, espero eu?
Ele caminhou com a mesma provocação com o qual falou,
a fingir esconder o medo ele tinha medo de nós.
Acenou livremente todos os braços ao longo do comprimento do seu corpo,
convencido de que o seu disfarce era eficaz.
Deitando isso fora, ele foi gentil.
Várias vezes ele até se safava um dos seus braços
e ofereceu-a a quem dela necessitasse.
Haverá sempre alguém que precisa um braço extra,
mesmo que seja apenas para o dizer à volta do pescoço,
enquanto dorme.
Os seus braços estavam a voltar a crescer inevitavelmente,
como uma estrela do mar.
O estrangeiro já tinha viajado vários países
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e ele sabia de cor os poemas de cada um deles.
O seu preferido falava de um lago de peixinhos dourados
e de um homem forte e natural...
como nós somos.
Porque podíamos investigar os olhos azuis do estrangeiro
sem evitar a nossa própria
e recebem os seus braços
sem que o homem polvo aceite em troca
nem sequer um aperto de mão.
Até um dia,
o estrangeiro aprendeu um poema na nossa língua.
E de imediato
ele percebeu que conhecíamos o seu segredo
e que o aceitámos,
com as armas que existiam apenas para se afastar
e o medo
Senti pelos seus belos olhos.
Depois começou a lançar socos na realidade.
E com os socos os braços foram com os socos,
numa dança pagã desarticulada
e hereges.
Nunca tinha perdido todos os meus braços antes,
e sem saber isso,
se os perdesse a todos de uma só vez,
eles nunca mais voltariam a crescer.